Tengo un dolor seco y una risa húmeda

Un olor azulado en las fosas nasales 

Atisbo algo picante cuando alzo la mirada y veo que tú

Tienes la piel rápida, se te escapa rauda

y no entiendes que hoy no razono tus agudos

ni escucho tu solidez.

Líquidos negros

He oído que nacemos con una cantidad de muerte. Aquí dentro. En la barriga. Una cantidad que no depende de. Es. Y está. No se acerca sigilosa porque ya se hallaba.

Diferente cantidad para cada cual. Una suerte de reparto.
Hay personas que la llevan pero no la sienten nunca.

Algunos dicen sentirla pero mienten.

Unos pocos no pueden dejar de sentirla suave e incesantemente. Como un zumbido que hace de coro de tu vida.

He oído que algunos son embestidos por ella. Sin previo aviso. En una arcada emerge estrepitosa para envolver el cuerpo del portador. Es dolorosa y también placentera pues completa cada poro de la piel, abriga, rellena de dolor.

 

Una sentencia es una verdad para quien la dice. Firme y absoluta. Como dicen los filósofos, jueces, psicólogos...
Sentencio que nada es imprescindible si nada es algo ajeno a las personas.
Sentencio que nada no nace de nadas previos sino de algos rellenos de gentes.
Sentencio que sin nada no eres, que con algo nada te garantiza ser.
Sentencio que sentenciar es pretencioso, pero ayuda a rellenar huecos.

Loco. A través de la mirada del otro.

Triste. A través de la mirada especular. 

Loco y triste. Triste o loco. ¿Quién te cortó la oreja Van Gogh?

Lo que temo que me den... es lo que tengo para dar...  

Le falta un ojo

¿Para qué tienes ésto en la consulta? Alguien se ha cargado una, le falta media sonrisa. Y un ojo. (¿por qué no coges la otra, entonces?) Prefiero ésta.